C s’applique à conserver chaque brique de lait vide

 

une

une

une bue par jour

depuis des décennies.

 

C dépose celle d’aujourd’hui sur les six dernières

au bas de la fenêtre donnant sur un petit

petit jardin potager.

 

Le mur de briques est assez haut désormais pour empêcher la fenêtre de s’ouvrir. C’est le moment de la semaine : le rituel.

Les sept briques sont déplacées, en lot

déplacées jusqu’au petit, petit jardin potager

où sont érigées d’autres briques de lait vidées, rincées, 

hauts vers le haut.

 

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C prépare avec attention sa cabane son palais de cadavre

en briques de lait 

 

soigneusement vidées,

méticuleusement rincées,

précisément biodégradables.

C a décidé, c’est ici que son corps sera trainé, laithargique,

c’est ici que son C deviendra U pour accueillir la nuit éternelle

au creux d’un igloo montagne d’emballages industriels.

 

En l’état, sans hic, C dit : 

J’ai assez, et bien vécu, 

je peux mourrrrir une première fois 

remplissant la condition sine qua non 

pour renaître en graines,

et souffler l’élan post-industriel.