Ce matin,

 

la foudre court-circuite les torpilleurs d’humanité

sibyllins ne manquant pas d’air, 

mais s’en réservant l’unique usage.

 

L’océan se lève, arrimé,

leurs fachosphères ayant fait davantage 

que de faire trop-plein.

 

Le cratère courte-échelle la lave, prévient 

qu’il en est assez

prévient que cette emphase enrage.

 

L’histoire, grande-mère, coupe de son intestin 

les gestes aberrants des les, 

les foutants au vent les sanglants âges.

 

L’air 

se fait typhon de ce qu’il récolte de mesquin

tandis que s’accordent les alpages au côté de corps vivants révoltés.

 

La sève, de ses veines artères souterraines, 

engloutit les tu es l’intrus, les je suis puissant

tandis que la glace craque partout où elle rampe

et que dans les racines de ses crocs la bourrasque friande

s’engouffre jusqu’à couper le souffle des infamies salaudes

des gavages à la peur des biberons à la haine

chimères galvanisantes dévastatrices.

Le désert les brise et la brise brute enserre les phalanges de l’enfer.

 

 

 

 

L’air fut rendu aux adelphes.

Et puis ce fut tout, ce matin.